Право на хрупкость
Читать Был у одного мужика дом. Хороший был дом, двухэтажный. В нём было всё, вот ну просто всё. Уютная спальня, ванная комната с горячей водой, три телевизора и диван, кухня просторная и книжные шкафы. То есть, всё.
а дальше...Дом достался мужику от дяди. Там была долгая история, пришлось повозиться с правами наследования, обежать не одну нотариальную контору, даже кому-то дать в лапу, понимаете, бывает. Много возни было, и в конце концов стал у мужика дом. Дядю, конечно, ужасно жаль, но все мы там будем. А с такими сложностями при наследовании и подавно.
И такое дело, не любил мужик свой дом. Ну, когда дядя, помирая в больнице от насморка, шептал "Дом я тебе оставил, понимаешь, дурак, дом!", мужик, конечно, обалдевал. Так положено, когда вам дом завещают. Двухэтажный. Где всё, собственно, уже есть.
Но как-то не в радость дом мужику. Вроде, и тепло, и телевизор, а мужик даже Интернет себе провёл, чтобы с одноклассниками из Сыктывкара общаться. Они его всё звали-звали в этот Интернет, ну он и согласился. Да, всё там есть, в доме-то, всё такое хорошее, потому как дядя был человек основательный и на обстановочку не скупился.
Но не ценил мужик всё это богатство. Дом, кстати, давал всякие побочные эффекты, к примеру, в нём заводились женщины. Вот практически ни с того, ни с сего. Как же, у мужика с домом полагается в наличии и женщина, а то как же? Да, и появлялись.
Но дом мужику, тем не менее, не нравился. Ни в грош он не ставил, в общем, то, что имел. За что о нём по углам неодобрительно шептались коллеги с завода шариков для шариковых ручек. Не ценит, мол, дурак такой! Всё есть, а он не ценит. "Что имеем, не храним", так и сказал однажды директор завода на совещании. Поглядел ещё так на мужика, со значением, а тот и ухом не моргнул, доложил по своему отделу, и всё.
И вот идёт мужик однажды домой, уж вот недалеко осталось. И вдруг, прямо как в сказке, гром среди ясного неба, молния откуда-то и ураган. Просто зверский какой-то. Задуло, засвистело, забабахало, прямо ужас ужасный. Мужика ветром чуть из ботинок не выдуло. Кое-как удержался он, и видит: ураганом дом его по кирпичику разметало. Натурально осталась одна только одёжная вешалка чугунная, в прихожей стояла. Помнится, хотел её мужик выкинуть, да поднять не смог.
А ветер тут сразу утих, небо ясное ещё сильнее прояснилось, и опять благодать кругом, и лягушки в пруду квакают.
Мужик подивился, осмотрел специально, всё ли сдуло. Как есть, видит, всё. Только вешалка и кусок паркета под ней.
Поглядел мужик на это безобразие... И давай улыбаться. Весь день улыбался, таким же дураком пришёл к своему товарищу переночевать, а по утру, всё ещё улыбаясь, распрощался и ушёл.
Махнул, то есть, рукой на дом этот проклятущий, да и подался со своего завода в матросы. Избороздил весь океан с какими-то небритыми матершинниками, которые в школе не учились, и слова "Сыктывкар" даже выговорить-то не могли без подготовки. И штормов в море не боялся ни разу, чем сразу вызвал уважение капитана. Которого, кстати, по выслуге лет скоро и сменил на посту.
И вот сидит наш мужик в порту Триполи, беседует с какой-то барышней черноволосой, не то художницей, не то писательницей. Она строчит что-то в своём блокноте, говорит, роман будет писать. А он ей добавляет:
- Пишите, пишите, милочка. Главное, запишите вот что: дурак я был... Ага, "ду-рак"... Да, "Дурак я был. Мог бы урагана не дождаться, да свезло".
И кружатся над нашим мужиком чайки.
Источник
а дальше...Дом достался мужику от дяди. Там была долгая история, пришлось повозиться с правами наследования, обежать не одну нотариальную контору, даже кому-то дать в лапу, понимаете, бывает. Много возни было, и в конце концов стал у мужика дом. Дядю, конечно, ужасно жаль, но все мы там будем. А с такими сложностями при наследовании и подавно.
И такое дело, не любил мужик свой дом. Ну, когда дядя, помирая в больнице от насморка, шептал "Дом я тебе оставил, понимаешь, дурак, дом!", мужик, конечно, обалдевал. Так положено, когда вам дом завещают. Двухэтажный. Где всё, собственно, уже есть.
Но как-то не в радость дом мужику. Вроде, и тепло, и телевизор, а мужик даже Интернет себе провёл, чтобы с одноклассниками из Сыктывкара общаться. Они его всё звали-звали в этот Интернет, ну он и согласился. Да, всё там есть, в доме-то, всё такое хорошее, потому как дядя был человек основательный и на обстановочку не скупился.
Но не ценил мужик всё это богатство. Дом, кстати, давал всякие побочные эффекты, к примеру, в нём заводились женщины. Вот практически ни с того, ни с сего. Как же, у мужика с домом полагается в наличии и женщина, а то как же? Да, и появлялись.
Но дом мужику, тем не менее, не нравился. Ни в грош он не ставил, в общем, то, что имел. За что о нём по углам неодобрительно шептались коллеги с завода шариков для шариковых ручек. Не ценит, мол, дурак такой! Всё есть, а он не ценит. "Что имеем, не храним", так и сказал однажды директор завода на совещании. Поглядел ещё так на мужика, со значением, а тот и ухом не моргнул, доложил по своему отделу, и всё.
И вот идёт мужик однажды домой, уж вот недалеко осталось. И вдруг, прямо как в сказке, гром среди ясного неба, молния откуда-то и ураган. Просто зверский какой-то. Задуло, засвистело, забабахало, прямо ужас ужасный. Мужика ветром чуть из ботинок не выдуло. Кое-как удержался он, и видит: ураганом дом его по кирпичику разметало. Натурально осталась одна только одёжная вешалка чугунная, в прихожей стояла. Помнится, хотел её мужик выкинуть, да поднять не смог.
А ветер тут сразу утих, небо ясное ещё сильнее прояснилось, и опять благодать кругом, и лягушки в пруду квакают.
Мужик подивился, осмотрел специально, всё ли сдуло. Как есть, видит, всё. Только вешалка и кусок паркета под ней.
Поглядел мужик на это безобразие... И давай улыбаться. Весь день улыбался, таким же дураком пришёл к своему товарищу переночевать, а по утру, всё ещё улыбаясь, распрощался и ушёл.
Махнул, то есть, рукой на дом этот проклятущий, да и подался со своего завода в матросы. Избороздил весь океан с какими-то небритыми матершинниками, которые в школе не учились, и слова "Сыктывкар" даже выговорить-то не могли без подготовки. И штормов в море не боялся ни разу, чем сразу вызвал уважение капитана. Которого, кстати, по выслуге лет скоро и сменил на посту.
И вот сидит наш мужик в порту Триполи, беседует с какой-то барышней черноволосой, не то художницей, не то писательницей. Она строчит что-то в своём блокноте, говорит, роман будет писать. А он ей добавляет:
- Пишите, пишите, милочка. Главное, запишите вот что: дурак я был... Ага, "ду-рак"... Да, "Дурак я был. Мог бы урагана не дождаться, да свезло".
И кружатся над нашим мужиком чайки.
Источник
@темы: Сказки и притчи